Messi. Hat-trick de oro.

El asterisco albiceleste lo acompañará mediáticamente hasta que no resuelva. Y mientras le den los pies y las ideas, seguirá comiéndose al mundo, saciando con su fútbol a espectadores necesitados de respirar cada que pisa la cancha.

Cuando un jugador logra la proeza de meter tres balones al arco contrario durante un mismo partido, sale en hombros; lo elevan para que roce alegremente la felicidad de hacer algo increíble. Claro, siempre se celebra a quien lo impulsó y le abrió esas oportunidades que aprovechó o se abrió para hacer el trío de goles, pero el galardonado es el goleador.

Messi, además de sus anotaciones rompe-esquemas, se ha vuelto un cazador inquebrantable. Hoy se llevó el premio que acompleta su hat-trick consecutivo como el mejor, según los propios futbolistas y entrenadores. Y lo hizo categóricamente, sin aspaviento previo y sin pavoneo posterior. Es más, lo compartió con otro gran triunfador, mariscal indeleble, campeón sin corona; Xavi. Pero en el ambiente quedó un tufo a queja que no es fácil ventilar.

Que si la selección, que si el Mundial…

Más que verlo, habría que observarlo jugar. Seguir observándolo jugar. Porque él, el Messi sobrenatural, seguirá viendo a su alrededor un escalón por encima. Así nació, así le tocó vivir.
Afortunados somos en pertenecer, además de otros momentos dorados también, a la época de La Pulga, de Xavi, de Iniesta, de Ronaldo. Hay que disfrutarlo más.

La Synot Tip Aréna, casa de gala provisional para Viktoria Plzeň en Champions League, admiró esta noche europea otro concierto interpretado en catalán. El estadio estaba a tope de sus 20,145 lugares.

Messi, el que se echa todos los elogios a la bolsa, metió tres. Fábregas agregó uno más y completó el 0-4.

Desconozco cuántos hinchas culés viajaron a Praga. Alguien me sopló que cuando menos cincuenta viajaron en el vuelo charter junto con el plantel. Propongo, para partir de un supuesto que sepa creíble, apuntar a unos mil quinientos. Dos mil, si gustan.

Entonces no me dan las cuentas. Las aplaudidoras palmas mostradas en televisión internacional tras cada gol rebasaban lejos ese número. Ni separando cada mano de su par llegaríamos a la suma de aplausos que mis ojos me vendían. Vaya, ni siquiera contando uno a uno los dedos de las manos barcelonistas me convencerían. Tal vez no me crean, pero juro haber visto, por todas las tribunas, sonrisas vestidas de azulgrana. Eran los checos..

Si esta vista sigue trabajando con honestidad, anotemos otro cuento más donde el fanatismo se rinde ante el buen fútbol. Los seguidores del Viktoria Plzeň lo hicieron y, lo más importante, sin ningún pudor. Total, al menos por esta ocasión, sus colores les dieron permiso…

Ya no es aquel enano que, jugando para Independiente, le hizo un gol espectacular a Racing. Aquella vez, con 16 o 17 años, arrancó de media cancha, dribló albicelestes como si fueran conos, enseñó una potencia que impactó a toda Argentina, y definió con un toque de experiencia que era imposible adjudicarle.

Hoy ya no le da la gana pisar la raya media. Esa zona no la visita ni acompañando la jugada. Ahora su lugar de trabajo se llama último tercio, y desde ahí hace todo bien. Si debe zafarse de una marca para devolver una pared lo hace sin problema porque no tolera la envidia. Cuando la jugada lo orilla a la banda, va con gusto y sale sin dificultad. Si hay que hacer regate tiene ingenio para inventar uno, y si debe tocar atrás también lo hará si es lo que conviene. Eso sí, una vez que toma un balón dentro del área con posibilidad de gol, esté como esté, juegue contra quien juegue, será gol.

Noten una cualidad que, diría, es de lo más raro en el fútbol: su sola presencia alegra a su equipo y, luego, lo hace jugar bien. Hoy así sucedió.

El Kun ingresó al minuto 72′, contagió de júbilo a sus compañeros, quienes olvidaron la angustia por no romper el empate. Con Sergio en el campo, las gotas de sudor que minutos antes eran de nervios, ahora eran de esfuerzo, el cual al final daría frutos.

Jugada polémica por derecha. La defensa del Villarreal salió en línea, no había fuera de lugar, y un centro por abajo fue a dar a los pies de Agüero, que ni pensó en la elegancia cuando se abalanzó para empujar el agónico balón. 2-1 Para el City, que revivió en Champions. El argentino alegró, además, a toda su tribuna, y el que tiene ese don, es diferente a los demás.

Agüero recordó, otra vez, que ser distinto, en el fútbol, es algo bueno.

El sistema del dinero que se apoderó del balón, y que lo gobierna, sin haber sido elegido por nadie, no perdona el desacato. Ellos, que rodean las canchas disfrazados de multimillonarios, jeques, bancos, televisoras, diarios, periodistas y patrocinadores, no aceptan que nadie objete el fútbol que ellos mueven a su antojo.

El jugador del pueblo, llaman a Tévez. También Carlitos, un apodo cariñoso que sólo puede presumir quien se habla de tú con la tribuna. Eso sí, siempre y cuando esa misma tribuna no sea objeto de la manipulación mediática de aquellos que linchan a quien se sale del huacal.

El pasado 27 de septiembre, Carlos Tévez se negó a ingresar a la cancha del Allianz Arena, mientras Manchester City caía 2-0 frente al Bayern München en juego de la Champions League. A partir de ahí, el argentino se ganó la antipatía de Roberto Mancini, sus hinchas y todo el medio futbolístico inglés. Tras lo ocurrido, el club anunció que Carlitos sería suspendido dos semanas, por lo que no participaría de convocatorias ni entrenamientos. El técnico italiano fue más tajante: “está acabado conmigo”. Es oportuno decir que Tévez ha tenido pocos minutos esta temporada, a pesar de haber sido el goleador de la Premier 2010-11.

¿No se puede desobedecer? ¿Nunca? Pregunto.

Este mismo martes el mundo recogió la noticia de un muñeco, vestido con la camiseta 32 del City, colgado, ahorcado, desde un puente de Manchester. En efecto, por si alguien lo dudaba, la maquinaria funcionó: los seguidores del club, o al menos una buena parte, se han volcado contra el Apache.

Desde hace muchos meses Tévez anunció sus deseos de abandonar el equipo. Su familia no estaba con él, argumentaba una y otra vez. Pero no lo dejaron ir. Al contrario, le complicaron siempre su salida. Ahora, aquellos que lo obligaron a quedarse contra su voluntad, además, quieren que esté disponible cada vez que a ellos les plazca, y que incluso les resuelva las derrotas, como la que finalmente sufrieron aquella noche en Múnich.

Por si fuera poco, la campaña en su contra de lo que se llamó Tévez-Gate, dio resultado. El mundo lo juzga, incluso Argentina.

Contra el reino del dinero, de vez en cuando, es muy digno rebelarse. Sin embargo, la gente alrededor del planeta, en general, se siente más cómoda obedeciendo y sabiendo que los otros obedecen también.

Por tanto, Tévez tendrá que olvidar ese mote de El jugador del pueblo, y no porque él no lo represente, sino porque el pueblo, que le ha dado la espalda, ya no lo representa a él.

Muchos hemos sido seducidos por el fútbol que practica Barcelona. Y no es para menos: irrumpe con la modernidad. Para algunos, Guardiola revolucionó el fútbol y ha logrado formar a un equipo muy cercano a la imbatibilidad. Sin embargo, lo único que hizo fue volver a los orígenes de este deporte: tratar bien la pelota. A esa cosa redonda le ha dado la prioridad y atención que requiere, haciéndola fluir sin necesidad de tormentos excesivos. No acuden a la premisa del llamado fútbol moderno, esa que pregona tener atletas en lugar de futbolistas y correr sin reparo en lugar de tocar. Cuestión de gustos.

El aficionado del siglo XX

Muy enfocado estaba en disfrutar la final de la Liga de Campeones, sin presión de apoyar a alguno de los dos equipos, cuando comensales que me rodeaban se fueron en quejas y ofensas tanto para Barcelona como para Manchester United. “Los pases de Barcelona aburren y no son buen fútbol”, “Chicharito es lo único que vale en el United”, “Juegan como en los tiempos de Pelé, qué flojera”, “Yo hubiera salido con un candado”. Frases más frases menos, ahí estaban. Acabado el partido, se fueron decepcionados y enojados por ver un partido “aburrido”, “sin presión en el medio campo”, “cero juego colectivo”. Un amigo mío que me acompañaba, argentino por cierto, sólo atinó en verme con tristeza y dijo: “ahí los tienes, los aficionados del Siglo XXI. Los hijos de los torneos cortos, de los Mundiales con 32 equipos, los devotos de Mourinho y amantes del resultado”. No dije nada, él sí: “ya estamos viejos”.

¡Ay, madre!

Sonó el celular. Era mi madre para decirme que vería el partido entre Barcelona y Manchester United. Situación sorpresiva para mí, pues jamás le ha interesado el fútbol. Su sentencia fue la siguiente: “quiero que ganen los ingleses porque ahí juega el Chicharito”. Cayó el tercer gol de los culés y sonó nuevamente el celular: “esto es una tragedia”. Terminó el partido y llamó para reclamar muy enojada: “estoy muy molesta. Ganaron con trampa, fue una trampa”. Pregunté dónde vio trampa y respondió: “no le dejaron ganar al Chicharito; es un robo. Pueden perder todos, pero un mexicano jamás”. Sigue creyendo que fue un robo y hasta quiere escribirle una carta de aliento a Javier Hernández. ¡Ay, madre!

¿Algo más por decir?

Fue un baile, una danza futbolística, la que propinó Barcelona al Manchester United. Ante un equipo que juega como lo hace Barcelona no queda más que callar y apreciar. Claro, a menos que alguien piense lo contrario.

Lo mejor de la final

La exhibición de fútbol dada por Barcelona.

Lo peor de la final

La terquedad de Platini por colocarle la medalla al Chicharito.

Pero de fútbol no habla nadie. No les importa tal vez, o no les gusta, que es peor.

Nadie habla de Iniesta, ni de Pedro, maestros de obra de un gol que aglutinó todos los mejores valores que envuelven a un balón.

Andrés dispuso de la zona donde se transforma de futbolista a crack, la del centro del campo. Ahí, solito, rodeado por muchos metros verdes, recibió una pelota ansiosa que controló suavemente. Por un segundo dio la impresión que ésta se resistía y quedaba atrasada, pero con una finura extrema, la jaló y la puso a su dominio. Avanzó unos pasos, metió el zapato para hacer un aparente recorte innecesario hacia su derecha, y ese insípido movimiento fue el que movió todo el campo, con todo y jugadores.

Y entonces apareció en diagonal Pedro, aunque no de casualidad. Segundos antes, cuando vio recibir al mensajero, caminó para mostrarle un espacio que no se podía, no se debía desaprovechar. Iniesta entendió a la perfección y se pusieron de acuerdo en un segundo. Uno se acomodó, otro picó, el balón fue despachado a la velocidad exacta, sin separarse nunca del césped, y llegó a los contornos del punto penal, donde el joven Rodríguez firmó de recibido con elegancia total, para luego definir como maestro.

Golazo por lo simple, por lo rápido, por lo bien hecho, por lo hábil, por lo inteligente.

Y mientras, sigo escuchando discusiones sobre faltas, robos y declaraciones…

Será que no vieron este gol. De lo que se perdieron…

A Laguna,
porque nadie se va
ni se queda realmente

Esta tarde, en Donetsk, la ciudad donde debutó en torneos europeos en 2004, rompió el récord de 47 goles en una sola temporada, que por si fuera poco, le correspondía a él mismo. Hoy, con 48 goles, es el que más ha celebrado con la camiseta del Barça en un solo año, y aún le restan siete juegos de liga, uno de Copa y dos semifinales de Champions League. Además, una posible final en Wembley.

El asunto con Messi es que lo hace muy fácil. No le costó nada superarse a sí mismo y no sufrirá para batir los 59 que hizo Puskás en la 1959-60. Y es que son tantos goles… ¿Cuántos delanteros ofrecen 48 goles por año? Ni le den vueltas, la respuesta es ninguno.

No es una “buena” racha. Messi seguirá alegrando pares de ojos futboleros alrededor del mundo y seguirá anotando cantidades ilógicas de goles en los años que vienen. Al fútbol no le acomodan tan bien los números, las estadísticas y los récords, pero Messi va a romper todos los que existan.

Las comparaciones, tan absurdas como innecesarias, seguirán desperdiciando tiempo enfrentándolo con Pelé, Maradona y Cruyff. Mientras tanto, la Pulga seguirá riéndose de las marcas (me refiero a los récords) y continuará con esa labor altruista de promover la felicidad entre los que estiman este juego.

Si es o será el mejor de la historia, no lo sabemos. Es más, tampoco importa. El hecho es que este enano no es, como muchos pensaban, una máquina de regates y gambetas. No, este flacucho con físico escaso es una máquina goleadora como quizá jamás existió.

Era la época de Zidane en Juventus, del Calcio dueño de Europa y de la Vecchia Signora como principal estandarte. Lo heredó del Milan y entonces se apoderó de la atención con el impresionante cerebro francés a la cabeza, con Vieri a la caza del gol, con Del Piero grabando su nombre en la historia, con Angelo Peruzzi dueño de los tres postes, con Deschamps impasable y Montero y Ferrara en retaguardia.

La fiesta del expansionismo bianconero se trasladó a München en el 97: el Olímpico recibió al vigente campeón que nunca contó con la sorpresa alevosa del retador, también alemán. El buen fútbol del Borussia Dortmund estropeó cualquier intento de bicampeonato y le mostró al mundo otra cara del balón que se perpetuó a la eternidad.

Así pues, los de Turín se encontraron con otro grande y muy bien conformado conjunto. Con una idea perfecta de desarrollo de juego aplicado que se distendía y poco le permitía mostrar a los rivales. Ottmar Hitzfeld en su máximo esplendor… comunicación por toda la cancha, pelota total y siempre hacia adelante, incluso a la hora de defender.

El jugador más valioso de la noche en München fue Karl-Heinz Riedle, autor del doblete que puso de cabeza todo y terminó por entregarle la copa al Borussia. El delantero, incluso lució mejor que el estelar suizo Chapuisat, compañero al ataque. Pero fue una oda al equipo en sí. Todos para uno y uno para todos, por el bien del fútbol. Eso implantó Hitzfeld, que le ganó de pe a pa la estrategia a Lippi.

Y aunque Del Piero acortó distancias con apenas 18 minutos en la cancha (entró por el zaguero Porrini a revolucionar y esperanzar a la Juve tras el descanso), la victoria amarilla estaba dictada.

Entonces llegó el momento, la estampa… esa postal que resume la gran diferencia entre uno y otro y que congració al Borussia como el mejor. Minuto 71, descolgada rápida, inteligente, precisa. El trazo mágico, al hueco, deja al joven Ricken -sustituto de Chapuisat- solo frente a Angelo, con balón en movimiento pero todavía lejos de la portería y del mismo guardián. Escribió la conclusión perfecta de la obra: volteó hacia el suelo se visualizó campeón y le metió el empeine a la bola que, suavemente, perfecta, hermosa, se coló mágicamente en las redes del impotente y asombrado Peruzzi.

El mundo, la Champions y el buen fútbol se tiñeron de amarillo y negro en ese preciso instante.

La polémica arbitral siempre será tema, pero suele ser tan subjetiva que a veces caemos en lo ridículo y perdemos noción de la realidad.

Seamos honestos, aunque para muchos, incluidos el entrenador Gunner, Arsène Wenger, el arbitraje influyó en la derrota de su escuadra, la realidad es que el martes en el Camp Nou sólo hubo un equipo en la cancha y ese fue el Barcelona. Sólo uno buscó el triunfo y propuso jugar futbol, buen futbol cabe mencionarlo y sí, fue el Barcelona.

No se si toda esa polémica enfermiza de seguir echándole la culpa al árbitro realmente valga tanto la pena como para dejar de lado un pequeño detalle que bien valió todo el partido. ¡El golazo de Messi!

Más allá que el majestuoso gol llega precedido de un error grave de Cesc Fábregas, bien me parece que la definición del argentino es digna de resaltar, de disfrutar y de gozar seamos o no aficionados al Barcelona.

Lo que hizo Mesi fue increíble. Fue magia, fue desborde de talento, de técnica individual, de serenidad y presión combinados en un mismo momento y en un mismo ser; de concentración total y de explosión simultánea después de mandar el balón al fondo. Insisto, es para levantarse, apludirlo y dejar de lado toda esa palabrería barata que sigue hoy insinuando que al Arsenal le robaron el partido cuando no tiró a gol ni en dos ocasiones en 90 minutos.

Al menos creo que vale mucho más la pena regodearnos con el sensacional gol de Messi que es digno de quitarnos el “sombrerito”, dicho esto con todo respeto para el que opine lo contrario.

Esa envidia sigue como norma allá arriba. Esos creadores, esos que delinearon todo desde quién sabe dónde, viven en la resignación eterna por no poder admirar ni ser parte de un jueguito que creó el hombre. Hoy, algunos pocos de esta especie, se convirtieron en dioses y hablaron a través de un balón.

Y los celos volvieron a aparecer. El castigo que nos endosaron fue emparejar a los dos equipos que mejor entienden el fútbol, y privarnos de admirar este choque divino en una instancia más acorde a su magnitud.

Ni hablar, pagaremos el costo por lo de hoy, pero nos vamos a quedar con ese partido por muchos años, por muchos sueños, por muchos recuerdos… Ellos, los dioses, en cambio, sólo se quedarán con la pura envidia.